Crónicas de un onironauta

En ocasiones me pregunto, cómo he podido escribir tanto, sobre más de un sentimiento, que pensaba había olvidado. Al saber desde hace mucho, que el presente es observado, detrás de un cristal, que he creído casi opaco. Y quizá realmente, lo que sí ha cambiado, es una nueva manera, de entender el puzle armado. Que ha sido como un molde, a los vaivenes de un noctámbulo, entre la bruma del futuro, y los retales del pasado. Duelo a muerte del espíritu, que la razón ha ganado, aunque más allá de su tumba, el "poeta" a veces me siga hablando.

Cómo se dejó crecer tanto, la altura de la hierba, en el sendero que era de ambos, y que conectaba nuestras esencias. Incapaz me vi de encontrar, una manera de volver de vuelta, aún creyendo que ya transitarlo, no parecía valerte la pena. Un fragmento de mí mismo, me decía de ingénua manera, que quizá me echabas de menos, mientras me perdía en la maleza. Cayendo en el pozo infinito, de preguntas sin respuesta, deambulando en tantos mundos, que llegué a perder la cuenta. Hasta verme en un parque, de melancolía sempiterna, y farolas de luz débil, que se asoman en la niebla. Un terreno liminal, que representa tu ausencia, y la pérdida de sentir un hogar, desde que lo nuestro, se desvaneciera.