Suele decirse que la vida, está formada por etapas, pues aquello que comienza, de alguna forma siempre acaba. Cercenado por el tiempo, de translúcida guadaña, inexorable a su firme paso, de cuyo filo nada escapa. Pero el fruto corrompido, de semillas malsanadas, moldeó tanto al hombre, que acabó esculpiendo el alma. Al saber que no existe cura, para todo lo que halla, pues aún duele el olvido, donde no creció un mañana.
El pequeño rincón de un poeta por accidente, un humilde escritor, un soñador permanente.