Crónicas de un onironauta

Salvaje es la música que de repente surca el aire otoñal, aquella que de entre los callejones más oscuros se comienza sutilmente a escuchar. Pero a todos los oidos no llega por igual, pues son solo unos pocos los que descifran su verdad, una que desde antaño quiso ser olvidada por su ominosa realidad, allí donde el corazón de los inocentes dejó un día de palpitar, empujados por lo que emanó de un gran dolor sin reparar. Un espíritu fragmentado que se asoma desde el más allá, poseedor de muchos nombres que nadie es capaz de pronunciar, siendo almas marchitadas las que lo hicieron despertar, con  una intensa llamada al abismo que éste logró escuchar. Bajo el rostro de un fantasma y ojos propios de un animal que deja ahora sus huellas en asfalto y tierra como testigos de la causalidad, de quien recién atraviesa la puerta que solo a los muertos se les permite cruzar, trayendo consigo la venganza de una cicratiz que nunca logró sanar.

A veces se manifiesta una realidad tan vívida, o incluso más, que la experimentada en la vigilia cuando esa chispa de la lucidez se dispara durante un sueño. En una de esas ocasiones recuerdo encontrarme en un paseo nocturno a través de un parque, en solitario, bajo una copiosa lluvia. Incrédulo por lo real que parecía todo, me acerqué a un pequeño muro sobre el cual veía las gotas impactar en diminutos charcos entre reflejos de oscuridad y ciertos tonos verdosos, propios de la ténue iluminación que caía sobre las hojas de los árboles, proporcionada por unas farolas algo distantes. Bajo la transparencia del líquido, la textura grisácea e irregular del cemento se presentaba como un paisaje rocoso de montañas y valles observado desde las alturas, mostrando cada centímetro particularidades únicas allí donde mirase. Uno podría llegar a preguntarse, y de hecho lo hice en su momento, si ese parque ya existía antes de que mi consciencia paseara por él, como si contemplara la posibilidad de vi