Crónicas de un onironauta

Hace tanto que perdió la cuenta, de las millas recorridas, sobre el frío amanecer, que pavimenta la desdicha.   Del rastreo de lo invisible, en cada curva indefinida, tras lo nunca evidente, en lo que de ella él creía.   E intentó adelantar, en cada recta infinita, esas dudas que susurraban, que ella a él no le quería. Mientras la sangre acelerada, cada vez que la veía, sació la sed de un desierto, que por siempre florecería.   Dando los frutos a su alma, de cuyo sabor aprendería, que amar en ocasiones, es también morir en vida.

 Cuatro tumbas cardinales, construidas por serpientes, darán vida a los guardianes, de la hija de la muerte. Con el ojo del vacío, ya despierto en su frente, serán el mensaje alado, de la más funesta suerte. Hacia reinos no olvidados, donde almas penitentes, rezan a los dioses falsos, que corrompen sus mentes. Fin del mundo profetizado, cuyo cielo ya no es celeste, puerta de ángeles que una vez bajaron, y que con furia ahora vuelven.

Lizbeth acariciaba lentamente la superficie de cuero de aquel pequeño muñeco con forma de duende, acababa de encontrárselo momentos antes en el viejo desván y había sido un fiel compañero de juegos de su infancia. El contacto del paso de sus dedos de forma tan delicada por aquellas viejas costuras creaba un relajante y placentero sonido que adormecía la mente del brujo, quien llevaba días sin dormir en condiciones. Se encontraban desde hacía un buen tiempo por fin en casa, pero parecía que no había transcurrido nada desde que se despidieran de sus compañeros. El sol ya acababa de ocultarse, y la mansión proyectaba sus familiares sombras, que les rodeaban en un ilusorio abrazo de cierta paz y seguridad, junto a los esporádicos crujidos propios de la madera que resonaban en los pasillos. •  Consultar la cronología de las crónicas   • La razón por la que Aodren se resistía a dejar desconectarse su consciencia en un profundo descanso era el importante descubrimiento al que ambos habían ll