Aparecen muchas respuestas, sin haber sido buscadas, incluso después de desistir, de llegar quizá a encontrarlas. No son de las que acuden, a una típica llamada, pues tan solo dejan verse, si la hora es la indicada. Cual conjunto de estaciones, que paulatinamente cambian, y la oscura incertidumbre, es vuelta en cálida mañana. Algo nuevo que florece, entre hojas muertas enmarañadas, como retazos de unos recuerdos, junto a la persona adecuada.
El pequeño rincón de un poeta por accidente, un humilde escritor, un soñador permanente.